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Mariposas

octubre 2, 2009

Tocábamos las alas de las mariposas con los dedos y, luego, con las yemas tatuadas de colores, nos buscábamos el corazón. Ellas no podían volver a volar más, y yo nunca encontré el tuyo.

Tarde en vano.

Era yo el único que buscaba en realidad, perdido en las afueras de mi infancia. Tú pronunciabas otros nombres y fijabas la vista en otros vuelos, mientras yo no miraba que no había suficientes dedos para recorrer, pasito a paso, una distancia tan amarga.

No son tuyos: pero te busco, ahora, en otros coches, otras pieles, otros valles, otros sexos.

Todo está cubierto por el puto asfalto.

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