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El dolor

junio 10, 2010

 

¿Qué pueden importarme a mí tus versos?

El mundo está hundido, y apenas nos plantean

asideros a los que agarrarnos

Aquellos a los que amo sufren, y yo recibo

miradas hastiadas en el trabajo,

dejo que se cuele una señora en el super,

que mi ropa se apolille en la lavadora,

que a esta noche le siga un día

tan áspero y doloroso como el que ahora termina

¿Qué pueden importarme tus versos?

¿Van a darme de comer, cuando me despidan,

a sanar la enfermedad, purificar el aire,

devolverme la esperanza, fregar el suelo,

desinfectar el baño?

¿Qué pueden importarme realmente tus versos?

Lo mismo que nos importa a ambos mi propio dolor,

ni más ni menos,

translúcido, como un viejo tul, reseco,

de tanto estirarlo,

jirones sueltos sin ningún significado

Nada, mientras la vida siga siendo la vida,

y el arte, sólo un engaño

octubre 10, 2009

Y entonces ella reaparecía en la penumbra del otro lado de la sala y avanzaba hacia el escenario, el rostro cubierto por un velo liviano, las manos abiertas, vueltas las palmas hacia arriba, una expresión fanática en su faz…

Y ya, ¡ya sonaban los primeros acordes de piano! ¡Sólo existían los primeros compases, las cuerdas ocultas bajo la madera, confesando su presencia, y su mueca, su pose, su vector, su caminar!¡Y llegaría, tornaría sus ojos hacia nosotros, quizá, en cualquier momento!

Y nada, nada de lo que nos envolvía tenía ningún sentido…

Hasta que, finalmente, me invadió el Amor Universal.

Porque el Arte no es más que la manifestación de nuestro Absurdo.