Mariposas

Tocábamos las alas de las mariposas con los dedos y, luego, con las yemas tatuadas de colores, nos buscábamos el corazón. Ellas no podían volver a volar más, y yo nunca encontré el tuyo.

Tarde en vano.

Era yo el único que buscaba en realidad, perdido en las afueras de mi infancia. Tú pronunciabas otros nombres y fijabas la vista en otros vuelos, mientras yo no miraba que no había suficientes dedos para recorrer, pasito a paso, una distancia tan amarga.

No son tuyos: pero te busco, ahora, en otros coches, otras pieles, otros valles, otros sexos.

Todo está cubierto por el puto asfalto.

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10 comentarios to “Mariposas”

  1. Teresa Says:

    Se me ponen los pelos de punta! Y el de arriba no deja de ser espectacular tampoco…

  2. angostura Says:

    Ay hijo mío, qué final tan abruPPPuto… y cuánto has estado escribiendo últimamente. Bueno, los últimos días no. Sigue, sigue.

  3. Ofelia Says:

    La verdad es que es tienes el paquete lleno de cenizas.

    Quema.

  4. Ofelia Says:

    Las palabras son como humo, hasta el momento en el que se condensan contra cristales humedos que nada saben de palabras, ni de humo, ni de verdades.
    Entonces llega la praxis.

  5. Ofelia Says:

    Depende, depende de lo explícita que el sujeto demandante quiera que sea mi respuesta.
    Ante todo y sobre todo, la palabra es permeable, los cristales húmedos e impermeables.

    Hay un solo candado, y cientos de llaves en la mesa.

    • barroterapia Says:

      ¿Explicitud demandada? Toda.

      En el fondo, pienso que ningún cristal resiste para siempre la lengua húmeda de algunas palabras mientras resbalan.

      Por otra parte, me ilusiona haberme topado con un candado misterioso, que supongo que está cerrado, y con tal cantidad de llaves para elegir.
      Pero… ¡no me lo digas! La llave que lo abre está al lado del paquete, ¿a que sí?

  6. Ofelia Says:

    Sin duda la llave está dentro del paquete.

    sin demorarnos más, tenemos que ponernos en su búsqueda.

    argos_criacuervos@hotmail.com

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